El monje copista

Tengo el vicio secreto de conversarme adentro
con un lenguaje exento de figuras retóricas.
No importa en qué momento, sola o acompañada,
con tanta perfección que nadie se da cuenta
pues me hablo con naturalidad
pero sin emitir aquello que me sé.
Incluso a veces escribo con el dedo
cualquier palabra clave sobre una piel desnuda
en medio de la noche entre frases de amor.
Es que me dan alergia
los sensatos de buena voluntad,
los prácticos consejos que siempre llegan tarde,
el aprecio y la mirada comprensiva
del que pretende que me le parezca.
Estou acostumbrada a disfrutar
del vértigo de andar sobre la cuerda floja
pero sin patetismo ni ridículas frases
o cursis conclusiones. Prefiero
vomitar mis resacas sin palabras, sin ruido.
Escribo frases invisibles que solo yo puedo leer.
Grito, pero nada se escucha.
Me voy perfeccionando en el silencio.


   Moro, Lilliam. Contracorriente. Ediciones Diputación de Salamanca, 2017, p 25 (Prólogo: Carmen Ruiz Barrionuevo).
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Dmitri Hvorostovsky (16/10/1962-23/11/2017) morreu em Londres, vítima de cancro no cérebro, com 55 anos de idade, após dois anos e meio de luta com a doença. Para mim, que tive oportunidade de o ver no Grande Auditório da Gulbenkian, ele era o maior barítono da atualidade. Uma grande perda no mundo da música e da arte em geral.

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                                                Romance moderno

   Seis meses bastaram para que soubessem tudo um do outro: que ela se orgulhava da intrepidez que uma tatuagem (um beija-flor plagiado do catálogo do estúdio) na virilha representava, que ele gostava de videogames, que ela lia Proust, que ele cursara um bacharelado em Física, que ela era fluente em francês, que ele se tornara fã de Godard, que ela saía com uma ruiva de dezanove anos, que ele não tinha muitos amigos, que ela trabalhava como free-lancer, que ele retocava o primeiro livro, que ela desejava se casar na igreja, de véu e grinalda, que ele viveria na Europa por uns tempos, que ela era mãe de uma menina de cinco anos, que ele afrontava o psicanalista duas sessões por semana, que ela e a filha moravam num apartamento quarto e sala, que ele era ateu, que ela o convidava para um jantar, no próximo final de semana. Depois de tanta conversa, concordaram que era hora de se verem. Já não se continham: logavam dez, onze vezes por dia e os papos se estendiam por horas: planejavam o noivado. No dia anterior ao encontro, um recado: ela lera cinco páginas do romance dele e que, a despeito de um ou outro clichê, a história prometia. Havia também uns detalhes sobre o estilo, mas nada que não pudesse ser resolvido e até gostaria que trabalhassem juntos na correção. Para, pouco depois, ele cancelar o encontro e digitar uma última mensagem: vou excluir o seu perfil dos meus contatos, não me procure mais, você não está me fazendo bem. Tchau.

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 Fraga, Whisner. Lúcifer e outros subprodutos do medo. Guaratinguetá: Penalux, 2015, pp 52-53.

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           La merecían

LA lluvia que ha lavado las naranjas,

las últimas naranjas perezosas,

la limpia, la que viene ya sin barro.

Y esas naranjas que la merecían

solo por esperar hasta el invierno,

como merecen todos los que esperan.

 Mesanza, Julio Martínez Mesanza. Gloria. Madrid: Ediciones Rialp, S.A., 2016, p 35.

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            Safo Dieciséis


LO más hermoso de la negra tierra
no es una carga de caballería,
no es el choque frontal de dos falanges
ni el blanco surco de una nave negra.
Lo más terrible de la hermosa tierra
es amar el desdén de quien amamos.


   Mesanza, Julio Martínez. Gloria. Madrid: Ediciones Rialp, S.A., 2016, p 26.
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                         Partiste. Eu gelo...

Partiste. Eu gelo os dias

a conjugar os verbos da ausência -

modos e tempos da melancolia:

e com essa certeza vou vivendo.

E se longinquamente amanheceres,

se a tua ausência se medir      por anos,

uma nova gramática terei

d'inventar pois: para vencer desânimos.

Tu partiste - regressarás talvez,

e eu     preso à solidão     mas aguardando

ouvir teus passos leves no passeio

(uma igual ilusão... de quando em quando).

 Salvado, António. De Tão Cansada a Esperança seguido de Liames. S/c.: A.23 Edições, 2017, p 98.

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                          Cantar-te


Não cesso de cantar-te: a ti que és só
uma constante ausência e um desejo
de possuir-te      sem saber que forma
virás tomar ao pé de mim - surpresa

que ficarás por me encontrares:     próvido
de quantos sonhos      quantos desesperos
vividos revividos      em segredo
numa secreta e apaixonada voz


que ciciava dentro do vazio
do meu peito febril sempre a fremir
como eras tu     em ânsia     permanente...

Cantar-te: seja apenas a miragem
de te pensar     em dádiva a meu lado -
fruto do meu precário pensamento.


  Salvado, António. De Tão Cansada a Esperança seguido de Liames. S/c.: A.23 Edições, 2017, p 18.
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                    De Ávila a Salamanca

Para longe vão as nuvens.

Escapam ao íman dos campanários

das duas catedrais.

De Madrigal em flor a Salamanca,

de frei Luís a frei Luís,

pela Moraña verde,

desmonta-se também o horizonte.

Fulgor no meio das searas

acamadas após a tormenta.

Para longe vão as nuvens,

vão na busca do levante

e o Tormes corre forte e contido,

e o mundo está bem feito...

Eu entro na cidade como quem entra

numa melodia

de uma manhã de sábado,

toda por estrear, toda para mim,

toda eco e silêncio que se altera

ao compasso dos meus passos.

E apesar de só, eu sei que vou contigo,

que contigo faço meus os passeios,

já que o sol que me beija

é o mesmo que agora estás bebendo,

com a janela aberta,

olhando para outra cidade, com outra estranha

alegria de estares e não estares sozinha.

A praça sussurra pelas arcadas,

os cafés chamam-me

e eu compro o jornal,

e tomo esta manhã com açúcar,

vibrando enquanto passa e se despede

a penúltima nuvem,

pressurosa a caminho do levante.

  Aganzo, Carlos. Salamanca raíz de piedra y letras, Antologia Bilingue de Poesía Iberoamericana. Salamanca/ Fafe: Fundación Salamanca Ciudad de Cultura y Saberes/ Editora Labirinto, 2017, pp 51-53 (Coordinador y traducción: Victor Oliveira Mateus).

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           A iluminada colmeia


Húmido, intenso, um pouco melancólico,
regressa já dos montes negros o outono,
desce derramando-se pelas ribeiras de oiro,
até ao doce panal que é o mel das tuas pedras.
Esta cidade é como uma oração
de pedra em chamas.
(Deixai que, ao dizê-la suavemente,
adormeçam meus nervos e meus ossos.)

E lá no cimo, naquele ar tão puro,
(Oh, abismo infinito do azul!),
apenas o aroma da nossa ardente azinheira
- como reluz agora esta colmeia
da cidade antiga
ante um pesar qualquer!-
ou o da povoação, aquela que dorme na minha memória
repousando ao sol acobreado do vale
como ave em seu ninho.

Será de tijolo e pedra, e não de ramos e luz,
a casa que me cobrirá
neste tempo (fio de navalha)?
depois daqueles verdes
iluminados, secretos, de lagos e vilas alpinas,
depois de tanto mar e de tão sábia
leitura da luz
( aquela que me deu quanto sei e sou),
na pobreza e febre deste sereno piso,
na suave doçura destas pedras,
desfar-se-á tudo quanto é princípio e fim
da minha vida, a paisagem de minha alma?


  Colinas, Antonio. Salamanca raíz de piedra y letras, Antologia Bilingue de Poesia Iberoamericana. Salamanca/ Fafe: Fundación Salamanca Ciudad de Cultura y Saberes/ Editora Labirinto, 2017, p 37 ( Coordinardor y traducción: Victor Oliveira Mateus).
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              Um Arco em Salamanca


Encostada a um dos arcos que protegem esta Plaza Mayor
           /que dela são parte essencial/
observo como pouco a pouco as luzes vão esmorecendo
em silêncio

Esse silêncio que sobre mim se abate com o frio da noite
e transforma
           este lugar que de dia foi colmeia
num silêncio doce que aumenta à medida
que a luz artificial desaparece
e dá lugar a uma Lua que se afirma
           delicada e terna
como virginal unha a despontar

Horas atrás      sob o sol
as quadradas pedras da Plaza Mayor 
            sussurravam como afinado coro

Na esquálida luz que vai escorrendo pelo vazio
deito um olhar à minha pele de mestiça americana
e recordo
o amanhecer

A estância ressoava com palavras
             /roçaram a pele encrespada do Atlântico/
voo de pássaros enormes
sussurros
premonições
que suavemente embateram na praia da Península
Uma orgia de palavras

Deixo a Plaza Mayor
                    deslizo
por uma rua ainda mais escura
levanto os olhos e mordo as estrelas
devoro-as com paixão
e caminho sorvendo os delicados sucos da Lua

Olho para trás e ali se mantém esperando
                     fiel
                     poderoso
com a força que lhe deram os séculos
o arco da Plaza aquele ao pé do qual plantei
o meu amor por Salamanca


 Rodas, Ana Maria. Salamanca Raíz de piedra y letras, Antologia Bilingue de Poesía Iberoamreciana. Salamanca/ Fafe: Fundación Salamanca Ciudad de Cultura y Saberes/ Editora Labirinto, 2017, pp 33-35 (Coordinador y Traducción: Victor Oliveira Mateus)
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Cualquier momento queda atrapado
entre las garras de algún abrazo estremecido,
nadie quiere ser culpable, sólo el destino
es el ceniciento de todas las sospechas.

... Se tejen las horas bajo la desnuda
sombra de los pinos, y se cubre el paisaje
con un aire de páginas desnudas.

El amenazador viento llegará hasta donde Dios
quiere que llegue.

Las eternas mareas del desierto se fundirán
con la algarabía de un nuevo amanecer,
y traspasará las entrañas de la tierra
que estarán tamizadas de nieve almacenada.

En el ir y venir alguien baila,
el inalcanzable ritmo de la alegría.

Hay un paréntesis entrecortado de silencio
en este vaivén increíble.

Es lento el viaje
donde el adiós se filtra hasta la suave
caricia de unos labios.
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  Sagüillo, Araceli. Desde entonces.. Valladolid: editorial Azul, 2014, p 105.
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No habito en una isla de arena blanca,
ni mi voz retumba prodigio del cielo y el mar.
Habito esta tierra de amor y barro,
donde el hastío se guarda entre aerosoles y promesas.

Habito este tiempo confuso y triste
a lo largo de algún jardín oscuro.
Me tranquiliza la torre de la iglesia
envuelta desde siempre en el misterio.

Llueve apuro la dulce caricia del agua.
Descalza, enredada en los charcos, adivino
alguna voz familiar pronunciando mi nombre,
dentro del sonido eterno admito lo imposible.

Cruza la sonrisa de un pájaro
en la mansedumbre de los charcos,
se clava el cálido gorjeo
sobre el regazo gris de algún misterio.
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  Sagüillo, Araceli.. Desde entonces. Valladolid: editorial Azul, 2014, p 83.
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                          Edital

Ninguém 

espere o aviso

que vem

co'a madrugada:

O mensageiro

que era preciso

morreu na estrada

sem dizer nada.

Aprontem

o luto. O riso?

Foi ontem,

de madrugada.

Agora não é preciso

nenhum mensageiro

em nenhuma estrada.

Chorem. Mais nada.

  Jesus, Eduíno de. Os Silos do Silêncio, Poesia (1948 - 2004). Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 2005, p 334 (Prefácio de António Manuel Couto Viana; Posfácio de Onésimo Teotónio Almeida).

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           Retrato


Tenho uma pedra na voz,
uma flor no olhar; e seguro
com as mãos um pássaro de plumas verdes.
Aqui tens o retrato que me pedes.
         (E desculpa lá a pedra na voz:
         O coração está puro!)

No entanto, bem vês,
sou um escravo
da minha voz: Sigo
com os olhos o voo dos meus dedos,
          mas acabo
          sempre (ai de mim!) na dureza do que digo.


   Jesus, Eduíno de. Os Silos do Silêncio, Poesia (1948-2004). Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 2005, p 154 ( Prefácio de António Manuel Couto Viana; Posfácio de Onésimo Teotónio Almeida).
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Sozinho e sempre

esperarei a Primavera
o reflorir dos ramos
o canto dos pássaros

sozinho e sempre

e com os dedos fincados
desesperadamente
nas cinzas

sozinho e sempre

esperarei a Primavera
o reflorir dos ramos
o canto dos pássaros


    Jesus, Eduíno de. Os Silos do Silêncio, Poesia (1948-2004). Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 2005, p 70 ( Prefácio de António Manuel Couto Viana; Posfácio de Onésimo Teotónio Almeida).
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É madrugada, hoje.

Corres a persiana, despedes o sol.

Pouso os olhos na areia,

escrevo-te um poema de amor.

Deixa-me morrer junto ao teu ombro,

onde a cabeça se encosta

na eternidade que começa.

    Reis-Sá, Jorge. Quase Outros Poemas. S/c.: A Casa dos Ceifeiros, 2017, 59.

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 A vida inteira esperei por ti.

 Mesmo que ainda não se tenha passado
 a vida inteira.


   Reis-Sá, Jorge. Quase Outros Poemas. S/c.: A Casa dos Ceifeiros, 2017, p 33.
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SEI DISSO, O POEMA É INÚTIL, APESAR DE ESCREVER

POESIA. Mas nem por isso me sinto substancialmente

melhor. Casado, pai de três filhos, netos exemplares, faço

tudo com o esmero do funcionário de estado. Director de

repartição. Não sou, note-se, um funcionário cansado.

Tenho músculos prontos para em cada manhã levantar

os netos, essas crianças que navegam no meu sangue e

acordam em sonhos distantes do mundo real em que me

encontro. Ponho na minha cara o sorriso mais feliz que

consigo. Sei que a minha mulher não é a amazona que

já foi e desejei lá muito atrás. Era uma puta formidável,

hoje é uma mulher doméstica, domesticada, uma san-

ta maternal, de olhar barroco, terno, adormecido - oh

puta de vida esta! Tenho músculos prontos para a guer-

ra, mas querem-me lento, ensonado, empregado, ma-

tando o tempo antes que ele me mate. Sou exemplar: no

futuro irão visitar-me numa qualquer cela de zoológico

para verem como despachava, carimbava, organizava a

minha vida anónima e vazia. Sou um animal enjaulado.

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  Cortez, António Carlos. Corvos Cobras Chacais. Lisboa: Editora Gato-Bravo, 2017, p 57.

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TENS PENSADO MUITO NISTO TUDO: nos ecos
que uma pedra produz ao embater no superfície marinha
da recordação. Os seus desenhos circulares definem
molduras, frases que foram tuas um dia. Alguma vez
esse nevoeiro iria surpreender-te: terás de perfurar
o orvalho frio do último dos círculos de sangue des-
sa flor venenosa onde os olhos são crateras: não vi-
res a cara à luta. Torna-te mestre dos teus fantasmas.


  Cortez, António Carlos. Corvos Cobras Chacais. Lisboa: Editora Gato-Bravo, 2017, p 39.
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Lançamento do livro Noivos do Mar, Nº 13 da coleção contramaré da Editora Labirinto. Na foto: Henrique Levy (autor), Victor Oliveira Mateus (apresentador da obra) e Miguel Real (autor do Prefácio).

                   Nu

nu

junto ao portão da quinta

pés calçados no barro

as pernas cedros a tocar ciprestes

aguardam a glória dos lábios

de Caliope

os ombros

armas raras de sóis celestes

em encontros siderais

ouvem junto ao claro portão

o suspirar das rendas brancas do mar

nu

os teus olhos sacrificam

o tempo

saciando nos muros o orvalho

no mergulhar derradeiro da tarde

nu

és vida

a descansar bosques

na acesa tormenta

que os meus olhos invade

nu

sustentas a luz na memória

confusa da alma atenta

aos gestos das tuas mãos

afagos que sei esperar

o olhar molhado das nuvens ao passar

proclama o anseio de ser homem

cânticos de corpo em sede trocam sementes

nu

junto ao portão da quinta

crescem dores abrandam sonhos

se puderes

em lento voar nu

avança!

   Levy, Henrique. Noivos do Mar. Fafe: Editora Labirinto, 2017, pp 21-22 (Prefácio: Miguel Real. Posfácio: Inez Andrade Paes).

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  Enquanto os media daqui se mantiveram no mais absoluto silêncio quanto ao que se passou numa das mais prestigiadas Universidades da Europa, os jornais de Castela-Leão ( "Salamanca al Dia", "El Norte de Castilla", "Diario La Razón"...) continuam ainda a falar desses acontecimentos.,

ver aqui:  http://salamancartvaldia.es/not/163937/oliveira-mateus-esta-antologia-gestada-desde-portugal-ofrenda/

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Na foto, da esquerda para a direita: Alfredo Pérez Alencart, Doña Pilar Fernandez Labrador e Victor Oliveira Mateus.

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                             Segredo

de súbito sem receios nem angústias

as tuas mãos sulcam as teclas de um piano

reclinado no prazer

em silêncio

oiço a saudade da memória

nas notas sonoras e vibrantes

escuta amor

na orla das praias d'águas a luzir

o murmúrio raro das ondas

a desenhar esferas mágicas

no sol amarelecido

beijo o teu corpo de pássaro

na convulsão vulcânica da ilha

que se abre luminosa

incendiando de música as águas

passa suave mais um ano breve

um rapaz canta no jardim

o segredo

- são flores, senhor, são flores...

confiadas a estes prados

- erguei as mãos, senhor, são flores...

o mar desnuda na terra

as brancas azáleas

nascidas em chão quente

como os fetos a urze o tamujo

batidos pelas marés e pelo vento

- são flores, senhor, são flores...

  Levy, Henrique. Noivos do Mar. Fafe: Editora Labirinto, 2017, pp 33-34 (Prefácio de Miguel Real. Posfácio de Inez Andrade Paes).

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Esta sed se cuadrícula en la canícula,

danza al ritmo de las moscas que brillan sobre la mesa de la siesta.

En el fondo del recuerdo,

tengo la llave del desierto.

La mecânica de un rito se repite en el zumbido de la tarde

que se abre como un espejo en el tiempo.

Angustiosa y doméstica es la melodia de la tarde:

diseñada con pequeñas madrigueras

para anidar nuestros miedos.

 Leytón, Paura Rodríguez. Pequeñas mudanzas. Diputación de Salamanca, 2017, p 42.

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Quizá mordiste demasiadas veces la tristeza.
Te sangró la palabra.
Por el ojo de la ceguera
te manó el olvido.
Te salvaste.
Arropaste tus huesos.
Puliste tu alambique.
Con el corazón abierto,
latiste.


  Leytón, Paura Rodríguez. Pequeñas mudanzas. Diputación de Salamanca, 2017, p 28.
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                 Circo de Feras, Xutos & Pontapés


Ai do verbo querer que tanto
Tem feito pelo equívoco
Da indecisão que nos remete
A saudade para o domínio da posse
E nos faz julgar incorrectos
Os passos dados até ao encontro.

Entretanto, a pausa para olhar
Em volta torna-nos
Mais silenciosos, menos dados
A processos de culpa ou de anseio,
A espera refaz sorrisos
E o abraço do primeiro encontro.


    Almeida, Rui. A Pedra Não Pode Ser Coração. S/c.: do lado esquerdo, 2017, p 34.
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Outro dos momentos altos do Festival: a entrega do Prémio Pilar Fernandez Labrador à poeta cubana Liliam Moro.

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Dado os jornais de Castela-Leão continuarem a noticiar o evento, podem ver também aqui:

http://salamancartvaldia.es/not/163363/salamanca-recibio-abrazo-poetico-sin-fronteras-espanol-portugues/

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Na foto, e da esquerda para a direita: o poeta brasileiro Álvaro Alves de Faria, o editor João Artur Pinto, o poeta hispano-peruano Alfredo Pérez de Alencart, Dona Pilar Fernandez Labrador e Victor Oliveira Mateus.

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Momentos do XX Encontro ibero-americano de Poesia de Salamanca (2017).
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O poeta chileno Sergio Macias e Victor Oliveira Mateus foram distinguidos, no passado dia 26 de outubro de 2017, com a condição de Huésped Distinguido , condição essa atribuída pelo Alcaide Presidente da cidade de Salamanca. A cerimónia decorreu aquando da receção dos poetas presentes no XX Festival ibero-americano, tendo o poeta chileno sido representado pelo poeta Pio Serrano .

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Apresentação do livro Viagem à Demência dos Pássaros de Alberto Pereira

Creio justificar-se, como preâmbulo a esta Apresentação, um poema de uma das grandes poetas que escreveu em português na segunda metade do século XX: Dora Ferreira da Silva.

                                                O PÁSSARO

                                      Tênue

                                      toca a terra dura

e ascende.

No céu expande o canto

ferindo as cordas do infinito.

Nas folhas acorda um timbre

delicado.

Mas conhece a ferocidade.

Na fome se precipita

destroçando com o bico

vermes

que a terra expulsa

sem piedade.

Sua morada é o canto

mais do que ninhos

ou a voracidade.

E sobe para um dia cair

sem ressentimento.

Este poema de Menina seu mundo (1976), depois reeditado em Poesia Reunida. Rio de Janeiro: Topbooks 1999, pp 121-122, e que precede em quase duas décadas o mais importante ciclo poemático de Dora dedicado a aves, o Garças, publicado em Poemas da estrangeira (1995), ilustra os três nós temáticos do presente livro de Alberto Pereira: a viagem, os pássaros e o demencial. Vemos, portanto, e numa primeira abordagem, que o presente livro recusa uma linearidade discursiva centrada no prontamente dado aos sentidos, nas vivências ritualizadas do quotidiano e nas inquietações específicas de um mundo urbano ensimesmando-se numa auto-imagem grandiosa. À opção, mais ou menos circunstancial, pela urbe e pelo imediatamente experienciado, Alberto Pereira contrapõe uma tessitura metafórica articulada, onde a presença dos diversos leitemotive (o tempo, a casa, os retratos, as árvores, os livros, o piano, etc.) nos fazem lembrar os grandes rasgos poemáticos dos séculos XIX e XX (Cf. Wagner in Tristan und Isolde. Paris: Aubier, 1974, p 243: o desejo, o olhar, o mar, etc.; Cf. igualmente Giovanni Testori in Três Prantos. Lisboa: Assírio & Alvim, 2012).

   Viagem à Demência dos Pássaros compõe-se de três secções: Monólogos do Báltico, Cartas à Arquitectura da Geada e Crónicas do Nevoeiro, que podem ser lidas autonomamente como entidades devidamente estruturadas, mas também como etapas de um périplo cujo término surge nos quatro últimos poemas do livro, curiosamente formado por dísticos isolados e por um poema de estrutura estrófica dual também ela dística. Eis três desses poemas que assinalam o fim da viagem referida no livro de Alberto Pereira:

De árvore em árvore,

crescer nos incêndios.

           (p 66)

Quantas paisagens cruéis são precisas

para que a pele cheire ao nevoeiro perfeito?

         (p 67)

O homem,

viagem à demência dos pássaros.

       (p 69)

Percebemos, portanto, que o poeta nos conduz, ao longo do livro, por uma viagem que não é nem geográfica nem histórica, mas que se enraíza nos grandes temas, que, ao longo dos séculos, têm perseguido o humano, fazendo-nos lembrar o homo viator dos autores medievais:

Houve um tempo em que as aves

não estavam embaciadas.

As asas não tiveram

a sorte de Ulisses

e Ítaca

é a melodia do pranto.

Ficámos sós,

a matar as teclas,

com o piano pendurado nos olhos.

        (p 57)

De entre esses temas ressaltam: o amor (pp 27, 37…) e a paixão e o que neles há de desencontro (p 53…), o sentido do estar-aqui – com um cunho nitidamente melancólico e desesperançado – (pp 39, 40…), a questão da divindade (pp 35…), o relacional, sobretudo a amada e o desejo (p 43) o tempo e a sua relação com a memória (p 51…) e com o fim.

   Arthur Dreyfus numa entrevista aquando da publicação de um livro que escreveu com Dominique Fernandez (Correspondance Indiscrète, Grasset 2016) diz-nos que existem duas formas de o escritor visar o seu objeto: de um modo direto e linear, correndo o risco de degenerar num certo panfletarismo ou de um modo de desvelamento aproximativo que paulatinamente se vai apropriando desse mesmo objeto e é, para Dreyfus, por este segundo caminho assumidamente metafórico que o aumento da poeticidade de um texto se dá. Alberto Pereira segue, então, esta segunda opção estético-literária, afirmando uma poesia torrentosa a fazer lembrar Ruy Belo e António Ramos Rosa, de uma metaforização neobarroca à imagem da portentosa lírica de Natália Correia e trazendo para esta Viagem à Demência dos Pássaros todo um léxico tradicionalmente extra literário ligado ao biológico e ao fisiológico:

(…) Palavras selvagens,

sílabas nuas de cieiro,

unhas a crescer nas estrofes

e um moinho onde possa matar

a hipertensão do ego

Nenhuma candeia se acende com lepra

      (p 18)

Parece que ainda te vejo chegar.

É indecente que continues a passear-te pelo meu corpo.

A insistir em masturbar falésias.

(…)

O whisky é um sedativo para as melodias que ladram.

Vou açaimando os animais revoltos no sótão cardíaco.

     (p 42)

Vivo no fígado,

Cidade enrugada que recita solidão à cirrose.

Coincide o teu corpo

com o que Saramago decifrou dos escombros de Deus.

    (p 43)

Esta experiência de trazer para a poesia um léxico de territórios que tradicionalmente lhe são alheios e que tivera um ponto alto em Limite de Idade de Vitorino Nemésio (1972), não sendo usual na poesia portuguesa contemporânea, encontra-se já em livros como Disrupção de Jorge Melícias (2008) e Chave de Ignição de Ruy Ventura (2009) e surge recorrentemente nos livros de Hugo Milhanas Machado, e agora também em Alberto Pereira.

    Seguindo de perto esta ideia do que o que está em causa nesta poesia, não é um hedonismo individualista e burguês que, por vezes, arremessa as escritas do diferente para o monturo do que prejudica a sanidade psíquica (seja isso o que for!), a escrita de Alberto Pereira veicula os aspetos e as inquietações essenciais do homem, assim, não deixa de ser significativo que o primeiro capítulo deste livro, Monólogos do Báltico, ponha em evidência aquilo que nos povos eslavos Baltas - povos que habitavam “desde a desembocadura do Niémen até ao golfo da Finlândia: Estónia, Letónia e Lituânia  e ainda aos Prussianos das margens do Vístula” (Cf. Maria Lamas in Mitologia Geral – Vol. II. Lisboa: Editorial Estampa 1991, p 87) - era primordial: a adoração da natureza, já que a Mitologia Balta não tinha a noção de Deus nem de vida para além da morte, antes venerava os astros, a água, os animais, as pedras e nas florestas sagradas, sobretudo para os lituanos (país fortemente arborizado), não se podia “caçar ou capturar qualquer animal incluindo as aves” (in Maria Lamas op. cit. p 88). A relação que Alberto Pereira estabelece entre a sua poesia  e o solo matricial de onde ela advém é, portanto, um marco importante desta escrita – ex.:

                        Depois a boca começou a ter cadastro.

                        A pele adquiriu a claridade fosca

                        da música de Sibelius

                        e duvidei se a tua garganta

                        era a Finlândia.

                        Todo o frio confessa,

                        deixaste-me o Báltico.

                          (p 24)

Eis, e na sequência de tudo isto, a referência a Sibelius o compositor do célebre poema sinfónico Finlândia op.26, bem como de Valsa Triste, ora, e atendendo à relação entre esta poesia e aquilo que no humano é, em autenticidade e originário, não me surpreende que o Mito Cosmogónico dos ugro-finlandeses parta exatamente de uns ovos que uma ave colocara nos joelhos de uma deusa (Luonnotar/ filha da natureza), que, melancólica, se deixava estar no oceano (Cf. Maria Lamas, op. cit. p 114). Não me surpreende também, por conseguinte, que num livro como este, que fala de pássaros, jamais apareça qualquer referência a Messiaen, músico que tanto compôs sobre pássaros, mas sempre com uma dimensão religiosa e redentora. À crença de Messiaen, Alberto Pereira opõe, neste livro, a melancolia de outros compositores românticos como Sibelius: Chopin, Beethoven e Tchaikovsky, aliás, Pushkin é referido na página 29, e não podemos esquecer que Eugene Onegin , a principal ópera de Tchaikosky se baseia exatamente no romance em verso homónimo de Pushkin. Claro que o poeta refere igualmente Mozart e Stravinsky, mas não porque lhe interesse o neoclassicismo do primeiro ou o moderno-serialismo do segundo: Viagem à demência dos pássaros nada tem a ver com esses movimentos artísticos: do primeiro convém reter tão-só a funesta existência e do segundo importa-se apenas o primeiro período, aquele em que havia sagrações da natureza e pássaros de fogo. Penso, pois, que este livro de Alberto Pereira, se no aspeto formal se insere numa escrita ousadamente metafórica e de um cheio neobarroco, ao nível do dito inscreve-se naquilo a que chamo os novos Romantismos dos séculos XX e XXI de que O Canto do Vento nos Ciprestes de Maria do Rosário Pedreira foi, talvez, a grande pedrada no charco. Encontramos neste livro de Alberto Pereira os temas do Primeiro e do Segundo Romantismo: a amada ausente, o desalento perante uma procura em vão, a geada, a penumbra, a névoa, etc., mas integrando imediatamente tudo isso nas “conquistas” do Modernismo e do Realismo Estético: o corpo, o desejo e a pulsão explicitamente sexualizada, a integração do quotidiano concreto, etc., aliás, as interconexões com o Realismo Lírico surgem à saciedade:

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A beleza rouba muitas horas à devoção.

E eu que sempre gostei de mulheres de t-shirt mal alinhada.

Calças de ganga.

Cabelos soltos para o vento fazer o que quiser.

Mulheres com vestígios de areia por baixo das unhas

Para levarmos Agosto a todos os lugares.

Mas não.

Nunca me fizeste a vontade.

Passavas séculos com os dedos estendidos.

As cores a saírem dos frascos.

E o seu cheiro a matar a areia que delirava debaixo delas.

Sentado nesta esplanada,

Sei que a ruína se aluga aos órgãos mais inconformados.

                      (pp 42-43)

Vê-se nesta situação uma luta clara entre a mulher real e a mulher idealizada, bem como a impossibilidade da primeira se adaptar à segunda, logo, o eu-poético, pela frustração sentida, cai na inevitável melancolia, eixo maior da demência neste livro. Por outro lado, a resiliência e, concomitantemente, a capacidade de regeneração do eu-lírico não têm já nada a ver com os Romantismos do século XIX, onde a exacerbação do sentir era levado geralmente ao paroxismo:

Faire une perle d’une larme,

Du poète ici-bas voilà la passion,

Voilá son bien, sa vie, et son ambition.

  Musset, Alfred de. Poésies completes. Paris: Le Livre de Poche, 2006, p 546.

Puis, quando vient l’automne brumeuse,

Il se tait… avant les temps froids.

Hélas! Qu’elle doit être heureuse

La mort de l’oiseau – dans les bois!

  Nerval, Gérard de. Les Chimères, la bohême galante, petits châteaux de Bohême. Paris: Gallimard, 2005, p 88.

  Concluo, com um excerto de um brilhante ensaio de João de Mancelos: “Ao longo dos tempos, as aves têm fascinado os escritores das mais diversas civilizações. Nalguns casos, o literatura popularizou de tal forma um pássaro que este ficou para sempre associado a um poema, lenda ou narrativa” ( in O Marulhar de Versos Antigos, A Intertextualidade em Eugénio de Andrade. Lisboa: Edições Colibri, 2009, p 16). E João de Mancelos passa a uma exaustiva enumeração: o rouxinol (significando a noite) e a cotovia (significando o dia) em Romeu e Julieta de Shakespeare, o Corvo de Allan Poe, o rouxinol de Keats, etc. Em Viagem à demência dos pássaros de Alberto Pereira estes alcançam uma significação complexa, porque dotados de um hibridismo significativo: os pássaros são simultaneamente eles-mesmos, mas também uma representação dos humanos enquanto viagem à demência ou, para usar a expressão da Julia Kristeva, seres marcados por As novas doenças da alma, por conseguinte, estes pássaros dementes que somos, já nada têm a ver com Shakespeare ou Keats, somos As aves ambiciosas de Aristófanes, as vingativas de Hitchcock, as assassinas e justiceiras como o Melro de Junqueiro, portanto, e parafraseando os versos de Alberto Pereira, o homem de hoje não é mais do que uma viagem à demência, um voo sempre retomado à volta do mesmo, uma viagem sem estaca nem poiso, como o daqueles pássaros que jamais alcançarão a paz de um qualquer acolhimento.

                                   VICTOR OLIVEIRA MATEUS

Biblioteca- Museu República e Resistência em Lisboa, 21 de out. 2017.
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Publicado na Revista (online) Caliban, 22 de out. 2017.

No dia 27 de outubro, pelas 20.00H, estarei no Salão de Actos do BBVA c/ Duque de la Victoria, 12 - Valladolid a ler poemas (em português e em espanhol) dos meus livros: "Pelo Deserto as Minhas Mãos" (Editora Coisas de Ler), "Regresso" (Editora Labirinto) e da "Antologia Clepsydra" (Editora Coisas de Ler".

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                Ruas de nébula


A Ilha dos Sonhos não existe,
diz a louca pitonisa,
inútil mapa em minhas mãos,
meus olhos sem saídas.

O véu lunar recolhe o tempo,
meu olhar distante e perdido.
Exília, o lugar que não há,
receptáculo de meus passos.
Ergo o rosto, vejo galáxias,
vagar, tempo e espaços.

Nasci em algum lugar,
afoguei-me entre represas.
Ilha encoberta,
fui arrastado pelos rios.

Meu rosto,
trilha de ravinas,
procura-se em vão nas águas adormecidas,
abraçadas a astros soberanos.

Estive em Arminda. Cá estou.
Incólume em Pompeia,
homem feito cinzas.
O Vesúvio, nada além de nostalgia.
Passos ressoam em ruas de nébula,
tudo apenas ruínas.

Fui visto em Andrômeda,
perdi-me no deserto,
adormeci em campanários.
Meus olhos não viram corpos nem almas
na explosão dos calendários.

Os dedos tocam a terra,
abrindo caminhos.
Minha cidade me espera
para ser povoada.
Sou apenas uma lenda,
ao nascer de uma coleção de nadas.


   Marino, Alexandre. Exília. São Paulo: Dobra Editorial, 2013, pp 54-55.
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                Náufragos

Náufrago em si mesmo, o homem
lança mensagens em garrafas.

Mas o mar só devolve o silêncio
à solidão de seu corpo.

Sem um porto onde se salvar
toma de outra garrafa
e nela constrói um navio.

Só lhe falta, agora, o destino.


  Marino, Alexandre. Exília. São Paulo: Dobra Editorial, 2013, p 45.
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Pré-publicação: com a concordância do autor o texto que se segue será incluído num livro meu de traduções que sairá ainda este ano.

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              Cadernos do Deserto

                    Fragmentos

I

Chegámos ao lugar onde o asfalto

se cravava na pele

                            aleonada

                                          do deserto,

como um aguilhão.

Se uma estrada que não vês

não é uma estrada,

os instantes que não recordas

terão sido a tua vida?

II

Imagina a palma de uma mão

que não tivesse linhas,

isso é o deserto:

a beleza

daquilo que nos falta.

IV

Ao ver o escorpião, compreendi:

não há duas obscuridades

que doam o mesmo.

    Rodríguez, Josep M. . Sangre seca. Madrid: Hipérion, 2017, pp 44-47 (Tradução de Victor Oliveira Mateus).

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Ainda integrada no XX Festival ibero-americano de Poesia de Salamanca:
sessão no dia 25, pelas 12.00h, no Centro de Estudos Brasileiros da Universidade de Salamanca, Plaza de San Benito, 1.
 As dezenas de outras atividades (conferências, filmes, apresentações de livros, debates etc.) poderão ser procuradas na net.
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Integrado nas comemorações do XX Festival ibero-americano de Poesia de Salamanca, apresentar-se-á, no dia 24 de outubro, pelas 19h00, no Teatro Liceo de Salamanca, a obra Raíz de Piedra y Letras. Esta Antologia bilingue, numa edição partilhada da Fundación Salamanca Ciudad de Cultura y Saberes e da Editora Labirinto, conta com a colaboração de quarenta prestigiados autores de treze países, autores esses que passo a referir:

ALBANO MARTINS (Portugal), ALBERTO HERNÁNDEZ (Venezuela), ÁLVARO ALVES DE FARIA (Brasil), ÁLVARO MATA GUILLÉ (Costa Rica), ANA CECILIA BLUM (Equador), ANA MARIA RODAS (Guatemala), ANTONIO COLINAS (Espanha), ANTÓNIO FERRA (Portugal), ANTONIO PRAENA (Espanha), ANTÓNIO SALVADO (Portugal), ASTRID CABRAL (Brasil), CARLOS AGANZO (Espanha), CARLOS NEJAR (Brasil), CLÁUDIO LIMA (Portugal), EDDA ARMAS (Venezuela), FRANCISCO JOSÉ MARTÍNEZ MORÁN (Espanha), HUMBERTO AVILÉS BERMÚDEZ (Nicarágua), JAIME GARCÍA MAFFLA (Colômbia), JAIME SILES (Espanha), JESÚS FONSECA (Espanha), JESÚS HILARIO TUNDIDOR (Espanha), JOSÉ ANTONIO FUNES (Honduras), JOSÉ EDUARDO DEGRAZIA (Brasil), JOSÉ MANUEL CAPÊLO (Portugal), JOSÉ MARIA MUÑOZ QUIRÓS (Espanha), JUAN CAMERON (Chile), JUAN MARES (Colômbia), LILIAM MORO (Cuba),  MANUEL SILVA-TERRA (Portugal), MARCELO GATICA (Chile), MARCO LUCCHESI (Brasil), MARIO ALONSO LÓPEZ NAVARRO (México), MARTA LÓPEZ VILAR (Espanha), PIO E. SERRANO (Cuba), RICARDO GIL SOEIRO (Portugal), ROWENA HILL (Veneuela), RUY VENTURA (Portugal), VICTOR OLIVEIRA MATEUS (Portugal), VÍCTOR RODOLFO PORRINI (Uruguai).

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Dado estarmos perante uma obra bilingue, a equipa de tradutores é constituída por: Victor Oliveira Mateus, Pedro Sánchez Sanz, Jacqueline Alencart, Rogério Viana, Antonio Martínez Coello e Marta López Vilar.

A coordenação deste projeto é de Victor Oliveira Mateus e a foto da capa da Antologia é da autoria de José Amador Martín.

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Josep M. Rodríguez (Suria, Barcelona 1986), poeta, tradutor e crítico literário, vence, com o livro Sangre seca, o XXIV Premio de Poesía Ciudad de Córdoba "Ricardo Molina". O livro foi este ano publicado pela Hiperión com Epílogo de Joan Margarit. A poesia de Josep Rodriguez, traduzida por mim, integrará este ano a Cintilações: Revista de Poesia e Ensaio, Nº 2, 2017. Segue um poema de Sangre seca:

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             ANTES Y DESPUÉS

La vida es una casa donde solo hay jardín.

Crecer a la intemperie.

                                  Así fue

y así será por más que te resistas.

Nada puedes cambiar:

tus raíces son nieve

sin la nieve.

Un deshacerse puro.

No importa que esta noche

dolorosa

               y oscura

parezca un hematoma.

Si naces fuente, morirás desague.

Nada puedes cambiar:

el amor delimita igual que el aire.

Los recuerdos son olas,

siempre vuelven.

Y la muerte dehace.

Antes

y después.

  Rodríguez, Josep M. . Sangre seca. Madrid: Hiperión, 2017, pp 64-64 (Epílogo de Joan Margarit).

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                                            VIAGEM À DEMÊNCIA DOS PÁSSAROS

O novo livro de ALBERTO PEREIRA publicado pela Editora Glaciar.

Local de Apresentação: Biblioteca-Museu República e Resistência, Rua Alberto Sousa, 10A - 1600-002 Lisboa;

Data: dia 21 de outubro (sábado) pelas 16h30m;

A Apresentação da obra estará a cargo de Victor Oliveira Mateus e de Francisco Ribeiro Rosa;

Leitura de poemas por Gonçalo Oliveira.

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        Desço a Rua, Todos os Dias


todos os dias desço a rua
em que se desenrolou parte
da nossa história. outros
motivos me trazem cá:
a rotina, as obrigações da
vida, o tempo depois do
nosso amor, sou hoje
uma pessoa diferente que,
provavelmente, nunca te
interessaria. vejo o banco
em que nos sentávamos.
são outros que seguram
outros cadernos para outras
histórias. (a história que afinal
é sempre a mesma). desta
vez já não sou nela ator, mas
apenas um transeunte que
sabe demasiado. (isso é
agridoce).


  Tinoco, Rui. S/c.: volta d'mar, 2017, p 29.
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Sessão de Apresentação do livro Navegação Imperfeita de Adalberto Alves no dia 28 de setembro de 2017, no Salão Nobre do Museu Nacional de Arqueologia em Lisboa. Na mesa, e da direita para a esquerda: Dr. Luís Raposo (anterior diretor do Museu), Victor Oliveira Mateus, Ronaldo Cagiano, o Diretor do Museu Nacional de Arqueologia, Adalberto Alves, o Presidente do GAMNA.

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     A Caixa dos Retratos

abro a velha e grande caixa de retratos,

com rostos antigos,

fanados como sombras.

desço a corda da memória e resgato

aqueles que posso e mais amei.

mas muitos, ai de mim, conheci-os

mas já não sei quem são.

olham-me atónitos

como que censurando o esquecimento.

consola-me o saber que, pela certa,

um dia serei na caixa um retrato mais

e alguém me olhará sem saber quem fui.

e restar-me-á a companhia

daqueloutros que lá estão...

 Alves, Adalberto. Navegação Imperfeita. Fafe: Editora Labirinto, 2017, p 75.

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quero lá saber!
o mundo começa em mim
e em mim se há-de perder.

o corpo não tem avesso
e o espírito é de gesso.

no facebook eu sou
o que mais arrebanhou
amizade angariada.

deixem-se de profundidades!
que o que importa, de verdade,
... é uma boa gargalhada.


  Alves, Adalberto. Navegação Imperfeita. Fafe: Editora Labirinto, 2017, p 52.
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