"  privação de nada "

E eu disse para comigo, nada me tolhe,

nada tenho que me preencha o corpo,

a língua sem um gosto que a molhe.

Ainda ontem, ontem ainda,

quando descia a rua em forma de montanha que me levava ao fim,

ao beco sem saída, uma mulher muito nova, e já com uma criança, dizia-me

"a rua acaba logo ali", porque eu caminhava só,

e àquela hora ainda não passava ninguém nas ruas,

muitas camas estavam quentes ainda.

As pedras ficaram menos lisas neste meu quase último passeio,

poliam-me o olhar, as pedras, enquanto eu segurava o rosto,

naquele equilíbrio entre um rés-do-chão devassado

e um cego pela manhã mendigando no seu posto.

Não fora o sorriso da mulher muito jovem,

(talvez de vinte anos, a pele muito branca,

cabelo castanho e liso, pintado como se fosse a meia idade)

e perdia-me a olhar aquela caixa de esmolas

que abrigava pássaros tardios.

A mulher muito jovem segurava uma boneca

como se a quisesse proteger do vento,

calçava chinelas, vestia uma saia curta,

e era nessa mesma saia que uma menina de dois anos

se agarrava com desmedida força, presa ao mundo

num pedaço de pano. E eu sorrio em segredo,

(Daquela idade lembro-me do lenço vigoroso

da minha mãe a assoar-me o medo.)

    

  Ferra, António. A Palavra Passe. Porto: Campo das Letras Editores, 2006, pp. 57-58.

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